Eso pensó la joven al ver la carta de
abandono pegada en la cabecera de la cama. ¿Por
qué tuvo que ser en ese lugar? ¿Por qué no la pegaste en la nevera para dejar
de comer?, dijo ella. Ahora pensar en dormir sólo le recordaría las
palabras odiosas de quien mata un corazón y le escupe el alma. La ausencia
gritaba por cada rincón del departamento. Su ropa no estaba, sus mierdas de
libros de filosofía ya no estorbaban en el piso como tampoco esa roñosa guitarra
que nunca supo tocar. La carta seguía allí, pegada en la cabecera y ella la
miraba como si fuera un perverso Atrapasueños. Se atrevió a tomarla entre sus
manos, releer cada línea sintiendo que su energía era canjeada por sílaba
pronunciada. ¡Hay quienes escriben sin
leer!, exclamó de nuevo la joven, esa vez en voz alta y enfadada con sus
ojos que no dejaban de lanzar agua. Quiso arrugar el trozo de papel pero no
pudo hacerlo, fue como si se hubiera convertido en una lámina de aluminio y la
arrojó en alguna parte de su piso alfombrado. Si él le había succionado la vida
al marcharse, ella le succionaría sus putas razones con la aspiradora más
tarde.
jueves, 31 de mayo de 2012
miércoles, 23 de mayo de 2012
Rutina
Me levanto, me ducho, me visto, me cepillo
los dientes y desayuno.
Salgo de casa, saludo algún vecino,
recuerdo que tengo que cortar el césped y sigo mi camino.
Subo al autobús, miro por la ventanilla
durante el viaje y llego a la oficina.
Trabajo, trabajo y trabajo y como una sentencia carcelaria se cumple la
jornada.
De regreso, miro por la ventanilla durante
el viaje y llego a casa.
Me dejo caer en uno de mis sofás sintiendo
que algo me falta y digo en voz baja: “Qué difícil es seguir la rutina si no
estás conmigo para romperla”
Me levanto y ceno, sin poder mitigar ese molesto
vacío que llevo por dentro.
miércoles, 16 de mayo de 2012
Escribir, vivir
La forma que tiene un escritor de llorar es
vertiendo tinta sobre un montón de páginas en blanco. Los sucesos de la vida se
transforman rápidamente en realidades paralelas en donde se deposita el alma y
se deja más de uno en las líneas que de un personaje ficticio muchas veces
forzado. Cada persona es un libro, cada mirada es un verso, cada acción puede
magnificarse con una hipérbole y así permitir que la inspiración fluya y
consuele. Todo escrito se impulsa con una emoción fuerte y debe acabarse de la
misma manera. Tal como tiene que originarse en este mundo una vida, nacer por
amor y morir siendo amado.
lunes, 14 de mayo de 2012
Pérdida
¿Hay tantas espinas como pétalos en una
rosa? Al parecer no, son menos... pero los pétalos uno a uno van cayendo.
Sólo pretende
Hazme un favor y sólo pretende que te hago
falta. Pretende que mis abrazos te sostienen y te mantienen en una pieza,
pretende que mis palabras son lo que necesitas y detienen la locura en tu
cabeza. Pretende que no me guardas rencor, que te enorgullezco y todavía me
quieres, que todavía somos esas niñas pequeñas compartiendo las noches de los
viernes riendo y comiendo papas fritas, que todavía no descubres mis defectos y
me crees simplemente perfecta.
Déjame cruzar contigo esos pasillos de
vidrios rotos, descalzo. Déjame apagar el carbón encendido que te quema las
entrañas y vuelve insoportables tus lágrimas. Oblígame a quedarme contigo, a
decirme que me amas aunque hoy en día ya sea una mentira. Llora conmigo,
maldice la vida en mis oídos. No me tortures con silencio, no me destroces con
rechazos ni me hagas mal con reproches. Quiero compartir tu dolor porque el mío - por ti y para ti- bien puedo acallarlo.
miércoles, 9 de mayo de 2012
¡Aléjenme el papel y la pluma que vengo enojada!
Exclamó la escritora golpeando la mesa:
-¡A la mierda esos atardeceres de soles
derretidos que adornamos con metáforas!, ¡Que se pudra la luna que nada nuevo
tiene qué enseñar y mucho qué aprender!, ¡Que se quemen los poemas y sus versos
medidos, exactos y a la fuerza rimados!, ¡Que se joda el amor romántico y sus
promesas de mierda que tornan todo maloliente a su paso! ¿Para qué arriesgar?
¿Para qué escribir verdad si la mentira vende mucho más? ¿A quién le importará
si existe un corazón roto o una cama fría en este lugar? Todo pasa en Nueva
York y nada en Santiago, todo pasa en Los Ángeles y nada en Buenos Aires. Los amores
de antología y el apocalipsis suceden en otra parte… Dios salve Madrid, París,
Roma y Copenhague, que la Reina salve Inglaterra y su elegante reloj de hora
perfecta… que los amantes se encuentren en Campos Elíseos y en lo posible bajo
la lluvia para inspirarnos y poder enamorarnos, porque los ocurridos en Lima, La
Paz o Caracas no son más que putas anécdotas pasadas por alto.
lunes, 7 de mayo de 2012
Después de una derrota...
Después de una derrota, inexplicablemente todo conspira en nuestra contra. La brisa se torna más helada, el cielo más lejano, el silencio más intenso y las rocas mucho más duras. Luego, piensas: no es el frío lo que me eriza la piel, sino la idea de no volver a sentir calor jamás. Y sumergida en esa mierda decides ponerte a llorar porque es fácil. Sin embargo, las lágrimas sólo lavan la cara. La sonrisa purifica el espíritu.
domingo, 6 de mayo de 2012
Quiero descubrirte
Cuando parloteas sobre ti, de
lo mucho que amas, del alma que posees, de cuánto tiempo abrazas, en quién
confías, sueñas, culpas, lloras… me da lata. Mis ganas por tenerte a mi lado y
conocerte van mermando, se matan unas a otras y yo no hago nada para evitarlo.
No me gustan las publicidades, jamás me han atrapado las introducciones o
propagandas, las considero una mierda innecesaria. Me gusta descubrir, me gusta
arriesgar, leer las entrelíneas escritas de una mirada sin hablar. Si debes
decir que amas, entonces no estás amando como se debe. Quiero ser en ti un
explorador valiente... ser como uno de los personajes de Julio Verne.
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