jueves, 31 de mayo de 2012

Hay quienes escriben sin leer



Eso pensó la joven al ver la carta de abandono pegada en la cabecera de la cama. ¿Por qué tuvo que ser en ese lugar? ¿Por qué no la pegaste en la nevera para dejar de comer?, dijo ella. Ahora pensar en dormir sólo le recordaría las palabras odiosas de quien mata un corazón y le escupe el alma. La ausencia gritaba por cada rincón del departamento. Su ropa no estaba, sus mierdas de libros de filosofía ya no estorbaban en el piso como tampoco esa roñosa guitarra que nunca supo tocar. La carta seguía allí, pegada en la cabecera y ella la miraba como si fuera un perverso Atrapasueños. Se atrevió a tomarla entre sus manos, releer cada línea sintiendo que su energía era canjeada por sílaba pronunciada. ¡Hay quienes escriben sin leer!, exclamó de nuevo la joven, esa vez en voz alta y enfadada con sus ojos que no dejaban de lanzar agua. Quiso arrugar el trozo de papel pero no pudo hacerlo, fue como si se hubiera convertido en una lámina de aluminio y la arrojó en alguna parte de su piso alfombrado. Si él le había succionado la vida al marcharse, ella le succionaría sus putas razones con la aspiradora más tarde.

miércoles, 23 de mayo de 2012

Rutina



Me levanto, me ducho, me visto, me cepillo los dientes y desayuno.
Salgo de casa, saludo algún vecino, recuerdo que tengo que cortar el césped y sigo mi camino.
Subo al autobús, miro por la ventanilla durante el viaje y llego a la oficina.
Trabajo, trabajo y trabajo y como una sentencia carcelaria se cumple la jornada.
De regreso, miro por la ventanilla durante el viaje y llego a casa.
Me dejo caer en uno de mis sofás sintiendo que algo me falta y digo en voz baja: “Qué difícil es seguir la rutina si no estás conmigo para romperla”
Me levanto y ceno, sin poder mitigar ese molesto vacío que llevo por dentro.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Escribir, vivir



La forma que tiene un escritor de llorar es vertiendo tinta sobre un montón de páginas en blanco. Los sucesos de la vida se transforman rápidamente en realidades paralelas en donde se deposita el alma y se deja más de uno en las líneas que de un personaje ficticio muchas veces forzado. Cada persona es un libro, cada mirada es un verso, cada acción puede magnificarse con una hipérbole y así permitir que la inspiración fluya y consuele. Todo escrito se impulsa con una emoción fuerte y debe acabarse de la misma manera. Tal como tiene que originarse en este mundo una vida, nacer por amor y morir siendo amado.

lunes, 14 de mayo de 2012

Pérdida



¿Hay tantas espinas como pétalos en una rosa? Al parecer no, son menos... pero los pétalos uno a uno van cayendo.

Sólo pretende



Hazme un favor y sólo pretende que te hago falta. Pretende que mis abrazos te sostienen y te mantienen en una pieza, pretende que mis palabras son lo que necesitas y detienen la locura en tu cabeza. Pretende que no me guardas rencor, que te enorgullezco y todavía me quieres, que todavía somos esas niñas pequeñas compartiendo las noches de los viernes riendo y comiendo papas fritas, que todavía no descubres mis defectos y me crees simplemente perfecta.

Déjame cruzar contigo esos pasillos de vidrios rotos, descalzo. Déjame apagar el carbón encendido que te quema las entrañas y vuelve insoportables tus lágrimas. Oblígame a quedarme contigo, a decirme que me amas aunque hoy en día ya sea una mentira. Llora conmigo, maldice la vida en mis oídos. No me tortures con silencio, no me destroces con rechazos ni me hagas mal con reproches. Quiero compartir tu dolor porque el mío - por ti y para ti-  bien puedo acallarlo. 

miércoles, 9 de mayo de 2012

¡Aléjenme el papel y la pluma que vengo enojada!


Exclamó la escritora golpeando la mesa:
-¡A la mierda esos atardeceres de soles derretidos que adornamos con metáforas!, ¡Que se pudra la luna que nada nuevo tiene qué enseñar y mucho qué aprender!, ¡Que se quemen los poemas y sus versos medidos, exactos y a la fuerza rimados!, ¡Que se joda el amor romántico y sus promesas de mierda que tornan todo maloliente a su paso! ¿Para qué arriesgar? ¿Para qué escribir verdad si la mentira vende mucho más? ¿A quién le importará si existe un corazón roto o una cama fría en este lugar? Todo pasa en Nueva York y nada en Santiago, todo pasa en Los Ángeles y nada en Buenos Aires. Los amores de antología y el apocalipsis suceden en otra parte… Dios salve Madrid, París, Roma y Copenhague, que la Reina salve Inglaterra y su elegante reloj de hora perfecta… que los amantes se encuentren en Campos Elíseos y en lo posible bajo la lluvia para inspirarnos y poder enamorarnos, porque los ocurridos en Lima, La Paz o Caracas no son más que putas anécdotas pasadas por alto.

lunes, 7 de mayo de 2012

Después de una derrota...



Después de una derrota, inexplicablemente todo conspira en nuestra contra. La brisa se torna más helada, el cielo más lejano, el silencio más intenso y las rocas mucho más duras. Luego, piensas: no es el frío lo que me eriza la piel, sino la idea de no volver a sentir calor jamás. Y sumergida en esa mierda decides ponerte a llorar porque es fácil. Sin embargo, las lágrimas sólo lavan la cara. La sonrisa purifica el espíritu.

domingo, 6 de mayo de 2012

Quiero descubrirte




Cuando parloteas sobre ti, de lo mucho que amas, del alma que posees, de cuánto tiempo abrazas, en quién confías, sueñas, culpas, lloras… me da lata. Mis ganas por tenerte a mi lado y conocerte van mermando, se matan unas a otras y yo no hago nada para evitarlo. No me gustan las publicidades, jamás me han atrapado las introducciones o propagandas, las considero una mierda innecesaria. Me gusta descubrir, me gusta arriesgar, leer las entrelíneas escritas de una mirada sin hablar. Si debes decir que amas, entonces no estás amando como se debe. Quiero ser en ti un explorador valiente... ser como uno de los personajes de Julio Verne.